Marie

Beschreibung

Prolog 'Das Verlangen über andere Menschen zu herrschen, um sich dadurch zu bestätigen, ist der Fluch dieser Welt.' (Wallace D. Wattles) 'Marie, versprich mir, dass du lebst!' Ihre Mutter hatte einen flehenden und gleichzeitig unglaublich klaren Gesichtsausdruck. Sie sprach die Worte deutlich aus, auch wenn ihr das Reden sichtlich schwerfiel. 'Mama, sag so etwas nicht. Unsere Familie gehört zusammen. Ich will nicht gehen, sondern helfen.' Marie fasste ihre Hand und blickte auf das schweißüberströmte, schmerzverzerrte Gesicht. Als die Wehe abebbte, schüttelte ihre Mutter abermals energisch den Kopf. 'Wenn du bleibst, werden Sarah und du sterben. Wir anderen sind sowieso dem Tod geweiht, ihr beide aber könnt es schaffen.' Sie hielt inne und schnaufte schwer. Die Geburt des neuen Kindes war eine Frage der Zeit. Marie stand auf und wechselte liebevoll den Waschlappen, um ihn Mama auf die Stirn zu legen. 'Mischa wird bald hier sein', sprach sie beruhigend auf sie ein. Doch ihre Mutter machte nur eine lapidare Handbewegung, als ob sie eine lästige Fliege verscheuchen wollte. 'Hör mir gut zu. Die Nazis kennen keine Gnade. Sie werden kommen und uns holen, genau wie deinen Vater und Tobi und den Rabbi.' Sie hielt inne und überlegte kurz. 'Marie, diese Menschen hassen alles, was anders ist als ihre eigene Ideologie. Versuche nicht, das zu verstehen, sondern sei klüger als sie. Bleib am Leben, um etwas von unserer Familie zu bewahren. Du erinnerst dich an den Brief von Vater? Halte dich an seinen Rat. Falls mir etwas zustößt, wird euch Frau Zajaci aufnehmen, bis ihr wisst, was zu tun ist. Und Marie ' Mama fand kaum die Kraft, weiterzusprechen. Marie sah sie eindringlich an. 'Ja, Mama?' 'Vertraut auf Gott. Er wird euch führen!' Marie starrte ihre Mutter ungläubig an. Dieser Spruch passte nicht zu ihr und auch nicht der Nachdruck, mit dem sie ihre Bitte ausgesprochen hatte. 'Mama. Der Schmerz, es ist bestimmt nur der Schmerz, der dich so reden lässt. Morgen ist wieder alles gut.' Geschüttelt von einer neuen Welle Wehen krümmte sich ihre Mutter. Doch sie starrte Marie mit solch durchdringendem Blick an, dass diese verstummte. 'Alles, was du willst. Ich verspreche, dass ich mein Bestes geben werde!', flüsterte Marie und sah sie an. In diesem Moment kam die Geburtsdame aus dem Nachbardorf herein. Eilig schritt sie zum Bett der Gebärenden, nickte und sagte bestimmt: 'Frau Dostojewski, das Baby kommt gleich. Nehmen Sie das zur Beruhigung.' Mischa flößte der Gebärenden einen fingerhutgroßen Becher dickflüssiges Gebräu ein und untersuchte nun genauer den Unterleib. 'Das wird ein sehr großes Baby. Sie müssen gut mitpressen!' Sie sprach nicht aus, was sie dachte, das wusste Marie. Es war kein Geheimnis, dass ihr jüdischer Vater Julian Dostojewski weggebracht worden war, wie man es sich in dem kleinen Dorf von Tür zur Tür zuraunte. Er war der einzige Arzt im Umkreis von fünfzig Kilometern gewesen, und so war es unmöglich, auf die Schnelle einen anderen Arzt herbeizurufen. Mit konzentrierter Miene überwachte Mischa jetzt den Puls der Mutter. Zu Marie gewandt flüsterte sie: 'Lauf und hol deine Schwester. Wir werden jede Hilfe brauchen!' Die Hebamme meinte Maries jüngere Schwester Sarah, die gerade mit dem Nachbarsmädchen spielte. Wortlos verließ Marie das Zimmer. Sie traute sich nicht zu fragen, ob mit der Geburt irgendetwas nicht in Ordnung war. Als sie ohne Sarah, dafür aber mit ihrer Nachbarin Lydia Kowalski im Schlepptau zurückkehrte, bot sich ihr ein erschreckendes Bild. Die sonst so ruhige Hebamme hatte einen panischen Gesichtsausdruck. Ihre Mutter lag leichenblass auf dem durchgeschwitzten Bett. Sie atmete zwischen den immer schneller kommenden Wehen heftig und unregelmäßig. Ohne zu fragen, was zu tun sei, wechselte Marie den Waschlappen erneut und legte ihn ihrer Mutter auf die Stirn. Dann setzte sie sich ans Kopfende und hielt ihre Hand. Mischa redete der Patientin ohne Unterlass gut zu. Doch Maries Mutter keuchte und wimmerte jetzt vor Schmerzen. 'Atmen, gut so. Weiter, immer atmen! Jetzt sehe ich schon das Köpfchen, weiter!' Die Mutter press Marie, was ihr die Hebamme auftrug. 'Fester! Ich habe mich geirrt, es sind Zwillinge!' Die Hebamme hob das schon geborene Kind in die Höhe. 'Nimm deine Schwester, ich muss mich hier kümmern.' Damit drückte sie ihr das Bündel in die Hand. Das Mädchen hatte eine winzige Nase, große Augen und ganz viel schwarzes Haar. Sie hatte sich beruhigt und lag nun erschöpft in Maries Armen. Entsetzt starrte Marie auf die reglose Gestalt ihrer Mutter, die noch vor ein paar Augenblicken zu ihr gesprochen hatte. Wie im Traum realisierte sie aus weiter Entfernung, dass Mischa jetzt ein unförmiges Etwas zwischen den Beinen ihrer Mutter hervorzog. Ein verschrumpeltes Baby hing schlaff über dem Arm der Geburtsdame. Es war zweifelsfrei ein Junge, jedoch gab er kein Lebenszeichen von sich. Er war ganz blau angelaufen, und auf dem Bettlaken breitete sich eine Pfütze grünlichen Fruchtwassers aus. Die alte Hebamme schien trotz der furchtbaren Situation bemüht zu sein, einen klaren Kopf zu bewahren. Sie hüllte den leblosen Buben in ein sauberes Stofftuch und legte ihn neben Maries Mutter. Marie sah mit weit aufgerissenen Augen zu, wie Mischa versuchte, Mama zu Bewusstsein zu bringen. Im Raum wurde es ganz still. Nach einer Ewigkeit wandte Mischa sich ihr zu und sagte traurig: 'Marie, ich möchte, dass du jetzt rausgehst und vor dem Zimmer auf Sarah wartest. Frau Kowalski, holen Sie den Priester. Frau Dostojewski ist tot.' Mit wackeligen Beinen, das Baby fest umklammert, drehte Marie sich um und verließ den Raum. Sie sank an der Dielenwand hinunter, ihre Augen verloren sich im Nichts. Irgendwann regte sich das kleine Bündel und verzog seinen Mund. Das Mädchen hatte Hunger. Da wusste Marie, dass sie aufstehen musste, um ihrer hilflosen Schwester etwas zum Trinken zu besorgen. Sie traute sich nicht mehr in die Schlafstube zurück, sondern ging zielstrebig in die Küche. Dort holte sie einen blechernen Milchtopf, stellte ihn auf den Küchenofen und goss Ziegenmilch hinein. Sie hatten am Hof eine Herde, und nicht selten hatte Marie ein Zicklein, das von der Mutter verstoßen worden war, mit der Flasche aufgezogen. Nun nahm sie den Zipfel der Stoffwindel, in die das Mädchen eingewickelt war, und tunkte ihn in die körperwarme Milch. Vorsichtig steckte sie der Kleinen das durchtränkte Tuch in den Mund und war erleichtert, als sie das saugende Geräusch vernahm. Sie hoffte, dass sie die Ziegenmilch vertragen würde, das war ihre einzige Chance. Während das Mädchen selig trank, füllte sich die Wohnung mit Menschen. Sarah war endlich zurück, zum Glück hinderte Mischa sie daran, das Schlafzimmer zu betreten. Schnell drückte Marie ihr die neugeborene Schwester in die Hand, eine gute Ablenkung, die auch sie vorübergehend getröstet hatte. 'Was ist mit Mama?', fragte Sarah. Marie rang nach Luft. Wenn sie die Worte aussprechen würde, dann würden sie Wirklichk...

Marie ist siebzehn Jahre, als sich ihr bisheriges Dasein drastisch verändert. Gemeinsam mit ihrer Schwester Sarah wird sie im Frühjahr 1941 als Ostarbeiterin nach Berlin gebracht. In Nazideutschland muss sie erfahren, dass sie als Halbjüdin keine Rechte mehr hat, weshalb sie alles dafür tut, ihre wahre Identität zu verschleiern. Ihr Leben wird zu einem Kampf, an dessen Ende ihr der Tod bereits zulächelt. Wagemutig stellt sich das Mädchen ihrem Schicksal und eine atemberaubende Flucht beginnt. In dem Buch Marie wird die Geschichte fünf verschiedener Personen erzählt, die sich in den Jahren des Zweiten Weltkriegs den Umständen dieser düsteren Zeit ausgesetzt sehen. Sarah und Marie Dostojewski werden von Polen nach Deutschland entführt, wo sie gezwungen werden, jede ihrer eigenen Wege zu gehen. Fritz Heider ist ein Opportunist des Regimes und erfreut sich daran, dass seinem Handeln keine Grenzen gesetzt werden, während sich sein Vater Heinrich Heider an der Ostfront mit einer herben Sinneskrise auseinander setzt. Liam OBrien ist ein amerikanischer Immigrant, der eher zufällig in das Geschehen verwickelt wird. Doch genau wie die anderen Figuren sieht auch er sich irgendwann den essenziellen Fragen des Lebens gegenüber: Kann ich mir selber für meine Taten in die Augen sehen? Worum geht es im Leben? Was zählt am Ende wirklich?

Autorenporträt

Hinter den Kulissen Neben der Tatsache, dass ich 1980 in Starnberg bei München geboren wurde und meine Kindheits- sowie Jugendjahre in Schwabing verbringen durfte, gibt es noch einige andere Umstände, die meine Liebe zu Büchern, Geschichten und Erzählungen vieler Art gefördert haben. Am tiefsten geht die Erinnerung an meine erste eigene Erfahrung mit Büchern, den Abenden, an denen mir mein Vater aus Büchern von Astrid Lindgren und Michael Ende vorlas. Während meine Schwester und ich längst friedlich schlummerten, hat unser Vater immer weiter vorgelesen und dadurch wahrscheinlich einen wunderbareren Nährboden für eine ausschweifende Fantasie geebnet. In der Schule fielen mir Aufsätze und Erzählungen jeder Art leicht, trotzdem ist die Lust zum Schreiben nie über das Tagebuchniveau hinausgegangen. Erst als ich die wunderbare Heilung meines Sohnes nach schwerer Erkrankung und Organtransplantation miterlebt habe, ist der Funke übergesprungen, denn ich wollte unbedingt ein Buch über diese Erfahrung schreiben, um meinen Mitmenschen zu zeigen, dass man niemals die Hoffnung aufgeben darf. Aus dem Schreiben ist eine große Liebe geworden, deren Flamme immer weiter lodert.

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